Es  primavera como tantas veces lo fue, sin embargo, ésta es distinta. Hoy nuevamente estoy mirando el lento discurrir del riachuelo que atraviesa  por  el centro de nuestro pueblo. El puente desde donde estoy mirando es cada vez menos importante porque las personas ya no lo utilizan, prefieren dar un paso por encima de las aguas de lo que fue un río. Mi padre, y en el colegio los profesores, me cuentan que hace algunos años este riachuelo era un inmenso río que muchas veces entre sus aguas se llevó árboles enteros y que en tiempos de sembrío había que cuidarse de él. Hoy, mi hermano menor construye barcos de papel y los pone en la poca agua de este riachuelo, cada vez que sale de su escuela cumple ese extraño ritual, seguro que es sólo un juego, pero yo presiento que serán los últimos barquitos de papel que se van con el agua que nunca más volverá.
 
Más abajo del mismo riachuelo, otros niños obstruyen el paso de esta casi inútil vena de agua oscura y contaminada, hacen pequeños pozos donde se reflejan sus rostros, todavía sonrientes, muy cerca, las niñas  saltan de un lado para otro por encima del riachuelo, otras “lavan la ropa de sus muñecas” en los diminutos pocitos que los niños han construido; claro,  ellos no se dan cuenta de esta ausencia del agua; además, con un río, éllos no podrían jugar.
 
Hoy, en el colegio, nos han vuelto a hablar de la importancia del agua, tal vez por eso me puse a pensar que quizás esta sea una de las más tristes primaveras. Los arcos de este puente lucen abandonados, las pequeñas plantas que ornamentaban sus cimientos ya no han vuelto a nacer, es triste ver los campos secos desde la cima de este puente, ver los cerros color tierra, pura tierra seca; y más allá de la distancia ver otra vez las lejanas polvaredas que me hablan de ausencias entre ese vientecillo que trae un extraño frío ahora que la tarde ha empezado a caer.
 
Ahora recuerdo los hermosos jardines de la maestra de Ciencia Tecnología y Ambiente, ella siempre nos habló de lo importante que era conservar el medio ambiente, lo necesario que era cuidar las cosas de  la naturaleza, ahora estoy contemplando esta ausencia de praderas, pastizales y jardines. Recuerdo de ella su jardín exótico y sus cabellos largos y brillantes que nunca olvidaré, jugaban con el viento cada vez que íbamos por el patio rumbo a los jardines, no sé, pero creo que todo eso no será más dentro de poco.
 
Es setiembre, y esta semana debo presentar el trabajo de redacción que nos pidió el maestro de Comunicación, y, aún no sé cómo empezar. Esta es una tarde especial porque ahora he comprendido muchas cosas sobre lo valiosa que es el agua, debo escribir algo interesante sobre ella, pero qué puedo decir  de ella si son tantas cosas juntas, tantas ideas que veo a lo lejos y un cúmulo de imágenes se atraviesan por mi mente. Pero es tarde y el triste riachuelo parece apagarse más por cada minuto que pasa. Bien, recordaré a mi maestro de literatura y a los poetas que nos hizo leer, es decir, los poemas que leímos y luego veré si se me ocurre algo bonito, intentaré escribir un poema para decir un poquito, una gota, de lo mucho que es el agua, empezaré…
 
¿Y si de pronto
como alas de un ave fugitiva
huyeras hasta lo más profundo de lo lejos?
¿Si mañana
al amanecer
 ya no estuvieras más con nosotros?
Simplemente una columna de otoños aplacaría su ira en nosotros.
 
Porque he visto secarse los latidos
allá en la penumbra de tu ausencia
cuando sin nada me hablan por ti los jardines apagados
los sembríos
me habla por ti aquel paisaje sin colores
que siempre me recuerda en el olvido
cada uno de sus pesares
me hablan por ti las bandadas de pájaros sin cielo
sin grano
me habla por ti el rebaño de ovejas
que en tu memoria de cristal taciturnas se han colgado
también me hablan por ti las piedras langurosas
solariegas
y me hablan por ti los pueblos
las llanuras
las vidas sin vida que te nombran
porque no escuchan las palabras de tu voz
no sienten la humedad de tus palabras…
 
Pequeña diosa
¿hasta cuándo te ahogaremos en tu propia sed?
¿hasta cuándo
diosa pequeña
derramada esperas una suerte de piedad que nazca de nosotros?
Porque en realidad tú haces dudar al tiempo
si  eres el lenguaje de la vida
cuando hablas por nosotros
nosotros
trozos de tierra
que sin ti no seríamos ni siquiera una música olvidada.
 
Y si de tanto olvidarte
un día te perdemos
un día ya no estás
quizá mañana mismo
entonces ¿qué sería de nosotros?
buscaríamos tu cuerpo despiadadamente
y tal vez buscándote a ti
sólo hallemos entre la mustia tierra
nuestro cuerpo calcinado
y como un adiós a medias
a orillas de la tierra
exista un sinfín de gente llorándote una lágrima demasiado seca.
Y es que en estos días
yo te veo muy colora
muy pequeña
que ya pareces una pena de múltiple soledad
porque estás hecha un pequeño río
un riachuelo
estirándose en su lecho de agonía.
 
 
Qué extraña sensación me han dejado estos posibles versos que mañana le mostraré a mi maestro. Ojalá me diga que valen la pena y los acepte como el trabajo que nos dejó, sé que él es muy exigente en este tipo de trabajos, probaré con este texto mi nivel de creatividad, tal vez el esfuerzo no haya sido en vano.
 
Sentado al borde de este inmenso puente que ya nadie atraviesa, porque no es necesario, como dije,  pienso que ha pasado mucha agua bajo sus arcos. Pienso que no estamos haciendo las cosas bien, que hemos dejado pasar el tiempo increíblemente sin cuidar el agua de nuestros ríos, de nuestros lagos, de nuestros manantiales, no hemos sabido hacer las cosas bien a pesar de que siempre nos dijeron que lo hiciéramos, pero no fue así.
 
 Donde sea, las marchitas flores nos hablan de una profunda tristeza como la que se ve cada tarde en las puertas del cementerio general, como la que veré ahora que ya me voy rumbo a casa, ahora que la tarde se está haciendo más grande, contrariamente al agua de nuestro pueblo que se ha resumido a este riachuelo, este riachuelo que antes fue el lugar más bello e inmenso donde el sol buscaba sus mejores momentos y cada vez, cada día,  hallaba un nuevo rostro,  donde las semillas encontraban el mejor regalo del cielo, donde los colores se multiplican por miles y miles, donde las sonrisas se reflejaban como un espejo gigante, donde los momentos de una flor se hacían perpetuos; donde todo era distinto, pero ahora que este río  ya no está,  recién nos damos cuenta de su gran ausencia, de su fuerza vital, de su carcajada que ya no se escucha, tal vez todo hubiese sido diferente, y estaba en nuestras manos.

Es tarde, guardaré mi cuaderno y en él estos apuntes que incluyen el poema que pienso presentar a  mi maestro de Comunicación, veré qué título le puedo poner y, las correcciones que necesariamente se deben hacer a los trabajos literarios, las haré en el colegio con la ayuda de él. Iré a casa leyendo estas líneas que quizá esté oyendo, a lo lejos, nuestro riachuelo que cada día se va más allá de las oscuras distancias.
 

Autor: Dante Mamani  Gómez - 3ro “D”
Docente asesor: Darwin Bedoya Bautista
I.E.P. PRONEPSA “SAN ROMÁN”
El cuento “EL LENGUAJE DE LA VIDA” Mereció el Primer Premio en el 3er Concurso de Redacción “El agua es vida” en la UGEL SAN ROMÁN, Primer Premio en el Concurso Regional de Puno, Primer Premio Nacional en Lima- Perú en el año 2006.
 

Dante Mamani ha mencionado ser amante de la narrativa breve, del cuento moderno. Admira a Julio Ramón Ribeyro, Alfredo Bryce Echenique, Oswaldo Reynoso; Juan Rulfo, Ryunosuke Akutagawa, Raymond Carver y Günter Grass. Su mayor ilusión es llegar a ser escritor.
 

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