No es difícil imaginarlo caminando incansable por las calles frías de Juliaca. Un silencio  hecho de mil palabras descansa en la comisura de sus labios. Hoy lo he visto caminar por la plaza que un día de diciembre escuchó, como en octubre,  los versos del poeta Vicente. Hoy comprendí aquellas palabras que  alguna vez leí en algún libro: los escritores son pequeños dioses porque  pueden crear o destruir lo que por su mente pase, pueden inventar mundos fabulosos, personajes únicos y, sobre todo, sentimientos increíbles.
 
Ahora resulta comprensible amar su poesía, leer sus versos una y mil veces. Pensar en el maestro y su obra. Saber que viene creando poema tras poema esos libros que después saldrán a decir tantas cosas de él. En estas tardes de Juliaca eterna el frío es el sustento que la hace especial,  mientras el poeta, a la lumbre de una hoguera construirá el canto del silencio. Cuando llega la noche, seguro que alumbra la oscuridad con sus ojos pensativos.

Yo leía sus poemas cada vez que podía, pero un día descubrí que la poesía se estaba volviendo en mí en algo así como una necesidad. Entonces revisé los orígenes de esta urgencia llamada poesía; después de mucho pude encontrar entre otras cosas, guardado en mi gaveta, el libro que un día con asombro leí, se llama “JULIA”. Lo leí nuevamente con el mismo fervor de siempre y por fin me  di cuenta que su autor, don Vicente  Benavente Calla, igual que hoy, estaba lleno de sensibilidad.
Muchas veces, desde que conozco  la poesía, he intentado ser algo, como un poeta, un escritor pero he comprobado con tristeza que es difícil, ahora mismo, en esta historia trato de ser sensible y llegar a fabricar algunos versos, pero no puedo. Y es justo en este momento que puedo imaginar un sitio lejano en el que se ve claramente al tiempo transcurriendo sin cesar, confundiéndose con las hojas secas de otoño o con el declinar del sol, muchas veces sonriendo en el minuto final de una hora señalada. Ese es el tiempo, un joven guerrero que no para hasta siempre y por siempre, que corre y corre llevándonos de la mano con él.
Pero lo que busco es un poema, busco escribir un poema como los cientos de poemas que ha escrito el poeta Vicente. A veces pienso que la poesía viene a mí con calma; y por ejemplo -ahora transcurre ligera entre la arena y el sol- es una pequeña polvareda que se va tornando en ese remolino que al llegar la noche te envuelve entre su claroscuro manto en el que una vez dentro, tú empiezas a soñar. Sin embargo, a pesar aún de los pesares no encuentro el punto de  partida, la magia de la poesía que me lleva a su jardín. Y hasta a veces dudo que algún día en verdad llegue a tocar el olimpo que  el poeta Vicente  ha tocado. Pero  hoy estoy decidido a llegar a los brazos de la poesía, por eso saldré  ha buscar a don Vicente, iré a encontrarlo para preguntarle por dónde puedo empezar esta historia  y ya no imaginar a la poesía como una dama pálida y con las mejillas casi oscurecidas, pero sin ningún miedo al contemplar los desiertos y mares que seguramente atravesará antes de llegar a mí.
 Hoy me he puesto ha pensar decididamente. Saldré a buscar al poeta calcetero, encontraré a don Vicente Benavente Calla y seguro que me dará la receta (si existe)  y  yo le diré: qué bueno es saber que siempre estarás con nosotros, que no te irás nunca y ya te extrañamos, poeta.
 Y más allá de todas estas ganas y anhelos de ser como tú, debo reconocer que cada verso tuyo ha llegado a mi alma, a los lugares donde los ángeles no han podido llegar. Si en verdad la poesía es esa flor que lenta transcurre en los atardeceres de cada día para luego acostarse bajo la luna entonando una canción que todo aquel que la oye se torna en un tipo que empieza a querer cantar igual que ella, dicen que la poesía tiene una sonrisa que  es amarga y dulce a la vez, dicen que el ingresa a sus moradas jamás puede  salir, dicen tantas cosas que ya quiero oír esa canción
 
Al fin lo he podido encontrar, ahí está, lo busqué en las bibliotecas, en las librerías, en las calles solitarias, en las presentaciones de libros, en los salones de exposición de pinturas y en todo lugar donde me dijeron que podía estar. Pero lo he encontrado aquí en la principal calle de Juliaca, parece conversar con el viento. Ahora está caminando como todo un poeta, como lo que es, por las frías calles de Juliaca. Lo veo luminoso, da la impresión de que está maquinando un poema. Imagino la música que emana de su poesía, unas palomas cruzando los sueños y tejiendo en los ojos las imágenes de un lago azul, tan alto como los andes, y allí veo reflejarse a un jovencito que probablemente debo ser yo, mirando desde lejos a la poesía, y más adelante a un poeta recitando los más dulces poemas frente a un pueblo llamado Juliaca, todos dicen ¡viva el poeta! Y don Vicente sonríe, guarda sus poemas y yo empiezo a leer los libros que aún me faltan, todos estos libros que me aguardan en la penumbra, mientras veo la felicidad del mayor poeta calcetero, empiezo a alejarme de aquí, esta ha sido la mejor lección de este personaje a quien tanto conozco y admiro.  Pero  especialmente  a su estilo de escribir, a su manera de tallar cada verso y hacer que vibre aquel lector que un día empezó un verso suyo y no lo ha podido dejar, como yo, como todos y la poesía.

AUTOR: Ronald Canaza Condori - 3er Grado
Docente asesor: Darwin Bedoya Bautista
I.E.P.: “Alfredo Bryce Echenique”
El cuento “LUGARES DONDE LOS ÁNGELES NO HAN PODIDO LLEGAR” Mereció el Primer Premio en el Concurso EL QUIJOTE DE  MI LOCALIDAD en la UGEL “San Román”, Primer Premio en el Concurso Regional Puno,  Segundo Premio Nacional en Lima- Perú en el 2005.

Nombre

Email

Título

Comentario

Nuevo Comentario