quien te dijo que poesia es eso que han escrito,.. donde esta la rima, métrica, etc...
hacer poesia en prosa, para mi no es poesia,,.. debe ser realizado en verso y con todas las reglas señaladas..

rima? metrica? el ritmo es interior, así se suple la métrica. Definitivamente hay gente que se quedó en el medioevo

Mis más grandes felicitaciones a Darwin, por su búsqueda, por esa labor que ha escojido para deshojar lo desconocido,porque la ruta es larga y lo reconoce, porque de su poesía cuelga mucha inquietud aún no plasmada, porque es un ser que quiere adentrarse en los parámetros de los mundos subjetivos y desconocidos, porque él ha elegído el más dificil de los laberintos escondidos en los floreros de sus ventanas cerebrales, porque sabe y está seguro que encontrara la puerta de salida, y un día no muy lejano brillará la sonriza en su frente, y el beso fecundo de ésta tierra se impregnará en sus sueños y las aves de las confuciones nuevamente alzarán el vuelo. Este manojo de poemas que pretenden tocar el espíritu con las manos, me suenan al camino andado por Blanquita Varela, sin embargo se deslinda por la utilización de la fórmula PARS PRO PARS. Sigue socavando tus interiores, ya que la poesía que estas desarrollando hay que mirarla con los ojos del subconsciente y bueno nada.

Existen diversas formas de hacer poesía, han existido, existen y existirán las corrientes o escuelas, pero recuerda siempre, que lo que te guste a tí, seguramente no le gustará a mucha gente, se trata de aleccionar, se trata de llegar a determinar cambios en tus lectores, impresiones por las cuales puedan abrir accesos al goce espiritual, y de acuerdo a ello podrás cantar y encantar serpientes. no dudo que tienes ya, una base, pero sin embargo pocos te comprenderán, tu poemario lo he leido con mucho cuidado, y particularmente quieres alcanzar un estro distinto allende también han patinado muchos, y se han encallado, y no han encontrado salida. Esperamos tus próximas producciones, para poder guardarte en el recuerdo latente, y segúramente allí fluirán tus aguas para poder beberlas.

Estamos condenados a vivir por siempre, como los esclavos de la artesanía de la composición literaria, nos alimentamos,no, para subsistir nosotros, sinó más bien, para darle alimento a ese fuero desconocido que nos impulsa a seguir escribiendo sin cansancios. En este periplo interminable inventado por mis inquietudes, yo también he pisado el terreno de la soberbia infantil, donde me carcomía el espíritu ebrio y tambaleante, donde nadie supo mostrarme el camino de las estrellas, donde los puentes se alejaron cada vez más lejos, entonces en las soledades pude comprender que mis impulsos vanidosos y superfluos, tenian que ser desterrados, y así fue, aunque todavía en las cabernas desconocidas de mis esfuerzos, queda aún la mesa servida de pan magro, de ese pan que nos conlleva a pensar siempre que uno es el mejor, pero ¡que gran espejismo!. Nadie supo llenarse de satisfacciones, nadie logrará alcanzar un verdadero reconocimiento en el país del sueño eterno, donde las serpientes del personalismo,y el fantasma del egoismo, hacen sus nidos que cuelgan de los prejuicios enroscándose en sus intolerancias.
Que la brújula secreta de tus sensaciones, se dirijan por tu intuición y que cresca, y que se desarrolle y que el cansancio no te encuentre, porque en los momentos menos pensados no podrás despertar de tu pesadilla.
Escribir es, contínuamente, descubrirlas o fracasar.Si estudiamos, la sorpresa como efecto literario, o los argumentos, veremos como la literatura va transformando a los lectores y, en consecuencia, como estos exigen una continua transformación de la literatura.
El escritor deberá, pues, conciderar un trabajo como problema que puede resolverse, en parte, por las leyes generales y preestablecidas,y, en parte por leyes especiales que el debe descubrir y acatar.
Lic. Rudy Frisancho Gallegos.

Quien es ese darwin bedoya, acabo de perder mi tiempo leyendo sus poemas, está empezando, y ese otro Rudy, ES EL MAS VIL CIEGO QUE HE LEIDO, como puede decir qu eso es poesia, si eso opina de darwin bedoya, cómo diablos escribira él. No sé donde podría enviar mis poemas para que se cuelguen en este mismo sitio. Acabo de terminar en cinco años tres poemas, solo enviaré esos tres poemas de 500 versos cada uno, escritos en Capachica, A ORILLAS DEL LAGO, desde el 2001, todos los puneños de M, que escriben POESÍA, recién van a conocer lo bueno, estoy dudando que ese Oquendo me sobreviva, lo mío es mas de cien metros, pero de poesía, POESÍA, POESÍA, POESÍA,

GABRIEL (pero no el paisandú de Huancané)

Leo semejantes palabras y palabras del Rudy Frisancho y sólo reboza en loas y loas como en iglesia adeventista de sábado en la noche, francamente me hace pensar que es un imbécil o está tratando de ganarse una palabra complaciente del poeta bedoya, a quien lo conozco desde que estaba en el útero de mi santa madre. No me sorprende las torpezas de dicción que comete. su poemario Cri´salida, que he tenido la torpeza de comprar, es un fiazco, una afrenta a la buena popesía que se ha hecho en Puno desde Oquendo, Churata, Aramayo o mi gran patasa Gabrielito Apaza e inclusive últimamente mi flaquita Alexandra Talavera. Desde el título, Crisálida?, qué M… es eso? Poesía o zoología. No hay creatividad? ¿no abundan en Juliaca otros oficios para ese señor? Es el colmo, tres comentarios para decir la misma cojudez. laberintos escondidos en los floreros de sus ventanas cerebrales? accesos al goce espiritual? cabernas desconocidas de mis esfuerzos? . Con razón se dice que en Juliaca la cosa esta hasta el cuerno y que la muñequita Sally es mejor poeta que tantos cojudos que se reclaman como tales.
HENRY